Textos Selecionados:

Utas
Morre, em surdina, a toada
De uma viola magoada...
– Penso na minha Amada.
II
Do alto a lua irradia
Sobre a selva sombria...
– O luar parece dia.
III
O rio, amplo e sonoro,
Flor, sabe que eu te adoro:
– À sua margem choro...
(As Horas lentas)

 

Pentesilea

Foges... No encalço teu açula-se a matilha...
Rompe azinhaga e sebe, e pula, milha a milha,
Sobre vergéis de timo e menta, sem cessar,
Farejando o teu cheiro espalhado no ar!
Cheiro de timo e menta – ó gáudio da matilha
Correndo no clarão do teu rastro a ladrar!

Os espelhos dos vaus partindo na carreira,
Gobelinos do bosque e alfombras da clareira
Rasgando, em alarido, atrás de ti se lança
A esvelteza veloz dos galgos da Esperança!

Relinchos de corcel em afoita carreira...
Foges... Não tomarás a brida a essa esquivança?

Susta o galope infrene à borda flórea e a pique
Do Amor – que o teu corcel, nitrindo, mortifique,
Um momento sequer, com o freio, a boca a arder
De uma sede sem fim de correr, de correr...

Dessa fuga talvez nem a lembrança fique...
– Certo, alguém ficará te esperando... e a sofrer.

(Ibidem)